Вот и сбылись предсказания,
Поздно пенять на судьбу.
В чёрном, пустующем здании
Рукопись в кучу сгребу.

Здесь на столешнице матовой
Бредил разбросанный стих,
Каждой строкою изматывал
Тех, кто остался в живых.

Круглые сутки затмение,
Пыль непроглядной стеной,
Кто-то из них, тем не менее,
Звал в пустоту за собой.

Тронулись в путь полуголые
К чёрту от голой земли,
Может быть это Монголия? –
Всё разобрать не могли.

Год – ни травинки, ни листика,
Год – на закат, ни заря,
Всюду какая-то мистика –
Без кораблей якоря.

Как за грехи наказание –
Стих оборвался в бреду,
Выйду из чёрного здания,
Выйду и с ними пойду.

Что недописано – пройдено
Будет, испито до дна…
Верю – отыщется Родина,
Если у сердца она.