Кресты у дороги да мусор,
Под скрип деревянных колёс
Бредут вереницею русы –
Хоронят друг друга без слёз.

Они понимают – на грани,
Способны ещё понимать,
Не греет и водка в стакане,
И Родина – будто не мать.

Их избы в округе редеют,
Черны от косого дождя.
Но теплится где-то идея
Под тенью былого вождя.

И снится ночами не мусор,
Не тлен, наводящий тоску.
А снятся идущие русы
Колонной-стрелой на Москву.