Мне говорят: пиши, Володь,
Ваяй стихи, Володенька!
Но это не дрова колоть
По голый торс молоденьким.
Стихи — непостижимый труд,
Горение внезапное:
Нутро бессонницею жгут
Без звука и без запаха.

Но нынче, в первый день Поста,
Не пишется, не колется.
И видишь вдалеке Христа
За снежною околицей,
Как по пескам себя несёт
Достойно и выносливо.
И перед Ним мельчает всё,
Что было до и после…