На погост дорожка заросла,
Заросла крапивой, да осокой,
Человек благого ремесла
Думал о земном и о высоком.

Думал здесь сестру свою найти,
Думая, рубцы на сердце нажил,
Ведь вставали на его пути
Новые сюжеты, персонажи.

Он писал, а суета сует
Закрутила, придавила бытом.
Наконец-то через двадцать лет
Вспомнил он о давнем незабытом.

Он искал ее, сбиваясь с ног,
Средь могил, на возраст не взирая,
Весь погост и вдоль и поперек
Исходил, от края и до края…

Памятники, серые кресты –
Все на фото выглядят живыми,
Надписи понятны и просты…
Но не встретил он родное имя!

Помянул, как водится, чуть-чуть
Выплеснул на землю остальное…
Предстоял ему обратный путь,
Путь домой с заглаженной виною.

Руки в венах, словно два весла,
Выгребали из травы высокой,
Заросла дорожка, заросла,
Заросла крапивой, да осокой.

Как писатель и большой поэт
Он талантлив, тем и славу нажил,
Время шло, и вот на склоне лет
Стал и сам в сюжете персонажем…

22.09.2006 г.